En este texto alegre y profundo Adrián Ferrero nos trae como regalo una charla imaginaria con María Elena Walsh. Si de delicias se trata, vaya este bocado dulcísimo para ustedes, queridos lectores de El mono de la Tinta
“Admirar las maravillas: un encuentro imaginario con María Elena Walsh”
Por Adrián Ferrero
-Buenas tardes, María Elena. Muchas gracias por recibirme en su casa-,
pronuncio algo amedrentado por tanto talento guardado como en una cajita de
nácar, delicada y sutil.
-Sí pasá. ¿Y si nos tuteamos?
-Sí, para mí sería un gusto. Pero usted es una figura tan enorme que diera
la impresión de ser un monumento más que una mujer. Un monumento al talento, a
la creatividad, a los principios éticos, a la ductilidad, a la plasticidad, a
la capacidad de trabajo, a la vida aventurera.
-Eso son calumnias, diría Borges. Yo solo soy una mujer de la cultura. Eso
sí, tenés razón, me he comprometido con ciertos derechos que considero
importantes. Uno de ellos es el del reconocimiento mujeres para que sean
respetadas. Y estén a la par del varón. Eso he intentado hacer toda la vida.
Pero me ha salido solito. No lo busqué. Simplemente un día me puse curiosa.
Creativa. Me dieron ganas de viajar. Conocí gente maravillosa con quienes
compartir la vida. Amigos, amigas, músicos, músicas, musicólogas, como Leda
Valladares, con quien durante más o menos diez años consolidamos el dúo “Leda y
María”.
Y esa parte de mi vida fue decisiva. Porque si bien yo venía de la
poesía, este nuevo ingrediente que me proporcionaba la música, era una
herramienta novedosa. Recursos renovados para seguir interpretando primero, más
tarde, cuando me convertí en compositora para adultos y niños, tomé de allí
muchos ritmos, géneros, mezclé la harina con el agua, como quien dice. Un poco
de sal. Por mi parte, si me lo permitís, un toque de queso sardo rallado. El
queso me encanta. Es una de mis comidas favoritas. Me gustan las picadas ¿Te
gustan las picadas, Adrián?
-Sí, muchísimo. Pero las como muy de vez en cuando. No tengo la costumbre
de comprar o encargar para que me traigan a casa. Soy de comer más verduras,
frutas. Pueden parecer comidas más insulsas. Pero intento que mi dieta sea lo
más sana posible. Si bien, bueno, de vez en cuando, soy capaz de devorarme una
milanesa a caballo, de esas con huevos fritos y papas fritas. Las comidas
insulsas tuve que empezar a consumirlas regularmente con motivo de una
operación seria que tuve de intestinos que me obligó a llevar una dieta estricta,
con mucha fibra.
-Comprendo. Yo ando perfectamente de mis intestinos. Entonces me puedo dar
estos lujos de comer picadas. Es graciosísimo porque cuando viene alguien a
cenar compro una picada y a la gente le da vergüenza comer. Y a mí para nada. ¿Por
qué a la gente le da vergüenza comer cuando va de visita a una casa? ¿temen
pasar por maleducados? ¿qué más quiere el dueño de casa? Yo, en cambio, todo lo
contrario. Entonces pico, y pico, y pico. Eso es una picada. Y de tanto picar
parezco una avispa o un tábano. Me gusta el cantimpalo también”
-Estamos hablando de palabras mayores, María Elena. Pero yendo al motivo
por el cual la visitaba, que en verdad tenía que ver con conocerla
personalmente, en primer lugar. En segundo lugar, contarle algunas cosas que
usted escribió, compuso o realizó y que a mí me resultan magnéticas, le quería
decir que fue papá quien nos introdujo en su obra. Nos hizo escuchar las
canciones como yo después se las hice escuchar a mi hija, alrededor del año
2001. Ella había nacido ese año y yo ya le ponía sus canciones. Para que se le
fuera acostumbrando el oído a tanta maravilla. Porque las maravillas empiezan
por entran por los oídos en forma de canción.
-Bueno, bueno. No exageres. Hay muchos compositores excelentes. También
para niños. Yo porque trabajé en Argentina. Pero hay antecedentes en el mundo.
Y hay músicos posteriores incluso en Argentina que son estupendos. Ya en la
música para adultos, cambio bruscamente el rumbo de nuestro campo de discusión,
a mí me gustan muchos los Les Luthiers.
-Yo me quedo con vos, con tus canciones y tus cuentos grabados. Me acuerdo
de uno que tenía a un personaje que se llamaba Don Fresquete. Era fabuloso ese
cuento. Encima yo lo escuchaba en invierno, cerca de la estufa de living, donde
estaba el tocadiscos, porque la verdad es que hasta me daba frío escucharlo.
-Comprendo. Sí. Es cierto. Cuando uno es chico le impactan mucho más las
cosas. Sobre todo porque tiende a vivirlas de un modo tan subjetivo, las empapa
de grandeza, tiende a idealizarlas, a exagerarlas, al punto en ocasiones las
deforma para bien y en ocasiones las deforma para para mal. Son cuestiones de
la subjetividad infantil, de la maduración.
-Sí. Y de la personalidad. Hay gente más temerosa que otra. Hay gente más
valiente (bueno, o más inconsciente, quién puede saberlo). Y hay gente muy
influyente en otros. Así como hay gente que se deja influir por otros más
poderosos o con más poder de determinación.
- ¿Usted se dejó influir por gente más poderosa?
- El embrujo del amor.
-Sí. Hay ocasiones en que o nos enamoramos de alguien ciegamente. O bien el
mundo parece girar en torno solamente de una persona. Como un eje gravitatorio.
Yo, por ejemplo, no estuve tantas veces enamorado. Quiero decir, sí, me han
gustado muchas personas a veces. Pero no había reciprocidad o bien eran amores
imposibles. De modo que renunciaba a ellos. Con desazón.
-Eso pasa, Adrián. Es muy frecuente. Es muy difícil enamorarse. Se tienen
que dar un montón de factores que confluyan en un lugar y un momento. Los
adecuados. Por ejemplo, en mis cuentos. No suele haber tantos casos de amores.
Se trata más bien de situaciones o exóticas, o disparatas, o con sinsentidos (nonsense, como les dicen los ingleses) o
bien absurdas. ¿Te gusta jugar con el absurdo?
-Muchísimo. Está, como todos sabemos, esa línea del teatro, como Eugene
Ionesco, del teatro del absurdo. A veces Samuel Beckett, si bien Beckett no es
exactamente absurdista. Pero tiene, por ejemplo, momentos o una vertiente en
esa línea. Momentos de desconcierto. Y a una le parece tan sorprendente la
pluma de Beckett. También leí de él “Final de partida”. Me encantó esa obra de
teatro. “Esperando a Godot” también. Pero no sé. “Final de partida” tiene algo
especial en mi vida.
-Veo que sos una persona culta.
-No se crea. Sé de algunos autores, porque los he estudiado. A otros por la
Universidad Nacional de La Plata, donde estudié Letras, como es obvio. He sido
un lector ferozmente voraz.
-Lo supuse.
-Pero yo me agarraba cada chinche. Porque no nos daban para leer literatura
para niños ni juvenil. Hasta que un buen día, cierto día, mejor dicho, era de
noche, lo recuerdo, yo ya había terminado la Universidad, me dije: “¿Y si
escribo yo cuentos infantiles?”. En realidad, no me lo propuse deliberadamente,
ahora que lo pienso. Simplemente tuvo lugar. Aconteció. Y me animé, en 1999 a
escribir uno a partir de una entrevista que de una revista frívola que le
hacían al actor Alfredo Alcón. A mi juicio el mejor actor argentino de todos
los tiempos. Fue un lindo homenaje, dicho sea de paso. Si bien él no es el
protagonista. Pero sí la anécdota que se cuenta es real. Él de chiquito le
pedía a su papá que la bajara la luna. Y leí ese: “Le pedía a su papá que le
bajara la luna”. Y me dije: “Esta es la mía”.
-Yo he leído mucha literatura para niños, por supuesto. He tenido la
fortuna de conocer a algunas de sus autoras y autores más recientes porque se
han acercado a mí para pedirme consejos. O simplemente para saludarme. Los
cuentos y poemas para niños han sido fundamentales en mi vida. Me han
alimentado. Le han dado vuelo a mi imaginación y mi fantasía. De allí que yo
pudiera escribir tantos cuentos y novelas. A mí, de todo lo que escribí lo que
más me gusta es Dailan Kifki.
- ¡María Elena! ¡La primera novela completa que leí! ¡Y es suya! Estoy tan
agradecido. Me introdujo en el universo de la novela. Es de 1966. Yo la leí
alrededor de 1976 o 1977. Recuerdo que no podía parar de leerla. Me resultó
deliciosa. Yo estaba completamente obnubilado. No podía creer la cantidad de
cosas fabulosas que iban pasando. ¿Un elefante en un zaguán con un cartelito de
que lo habían dejado abandonado? No hay derecho. Abandonar a un pobre elefante
que ocupa mucho espacio. Y también había un personaje que decía siempre
“Estamos fritos”. Yo no sé por qué pensaba en papas fritas. De todo lo frito
que se puede comer, junto con los pastelitos, o las empanadas, o los buñuelos.
-A mí de las frituras,Adrián, la verdad es que me gustan las tortas fritas
y las empanadas de carne bien condimentadas. ¿Qué opinás de eso?
-Sí, opino que tenés toda la razón del mundo. Es que en realidad del
universo culinario lo más rico me parece que son las cosas fritas. ¡Me olvidaba
de las las tortillas de papas!
-Sí, también. Por supuesto. Y todavía te estás olvidando de algo mucho más
importante: las rabas o los cornalitos. El pescado frito tiene lo suyo.
-Uy, María Elena. Eso directamente es imperdonable ¿cómo iba a olvidarme de
esa comida tan irresistible?”
- ¿Te gustó algún libro mío además de Dailan
Kifki?
-En realidad me gusta todo. No puedo elegir. Me gustan los poemas para
adultos. Me gustan las canciones para adultos. Este año escribí un artículo
analizando las letras de tu cancionero para adultos. Fue un deleite. Y también
un desafío. Eran poemas/canciones. Así las definió un experto.
-Es posible. Yo ponía al escribirlas el mismo cuidado que cuando escribía
mis poemas. Y te confieso que hasta me servía de los mismos recursos. Las
letras para mí, como bien dijo este experto, son otra forma del poema. Por eso
requieren ser trabajadas, cinceladas, pulidas, urdidas con cuidado. Y cuando
una las canta, las desovilla como a una media que tiene una hilacha suelta, esa
hilacha no debe estar. Es por ese motivo que el perfeccionismo es importante.
-Cuando mi hija era bebé también con su madre escuchábamos todas las
canciones para adultos que vos misma cantabas. Me gusta tu timbre. Tu registro
de voz. Era, yo no sé de estas cosas, pero parecía algo grave.
- ¿Grave? ¿urgente? ¿preocupante? ¿Qué, te daba dolores de cabeza?
- ¡Pero no! Usted me está haciendo un chiste y yo le estoy hablando en serio. -
También escribí un trabajo sobre su poesía para adultos. Nuevamente crítica
literaria. En fin, estoy un poco resignado a que me salga eso, a ser crítico
mal que me pese. Me gustaría escribir más cuentos. Sobre todo cuentos
infantiles. Escribir cuentos es lo mejor del mundo. Uno se siente el creador de
un universo. Del que teje y desteje los hilos. Pero solo si son buenos. Si a
uno le salen bien. Esos redonditos como una bola de billar. De otro modo los
borro y los mando a la Papelera de reciclaje.
- ¡Pero vos estás loco! ¡Se guarda todo porque uno nunca sabe qué puede
salir de un cuento que ha quedado chueco! Mal cosido.
-No sé, a mí me da la impresión de que es su destino quedar chueco de por
vida. Me da la impresión de que son irrecuperables. Irremediables.
- Pero no seas tan pesimista. Yo he reescrito cuentos que estaban para
tirar y han quedado bastante bien. Con una buena terminación. No te diré que
eran lo más inspirados. Pero por lo menos no se les veía el dobladillo. Vos me
entendés qué quiero decir con “no se le ve el dobladillo”. Como a los
delantales para ir al colegio de antes.
-Creo que entiendo. Algo así como que no se le ven las imperfecciones. O
las costuras con las que uno los mejoró. No sé. A mí me da la impresión de que
cuando un cuento llega malogrado tiene ese destino para siempre. Está confinado
al olvido. Y resulta muy difícil revertirlo.
-Yo no estoy de acuerdo con esa idea. Hay que dejarlo descansar. Ahora que
lo pienso ¡Es cierto! Los cuentos se cansan de que uno les ande zumbando
alrededor. ¡Uy! ¡No me di cuenta de que no te había ofrecido ni siquiera un té!
¿Querés un té?
-Gracias, María Elena, así estoy bien. Pero un vaso de agua te acepto.
María Elena se retiró a la cocina, abrió la canilla del Dispenser y llenó
un vaso. O por lo menos eso creí escuchar. Yo estaba en living. El Dispenser
sobre la mesada de la cocina. Estaba tan fría por suerte.
-Está riquísima. Debe de ser de esos Dispensers que tienen agua fría y agua
caliente en bajas o altas temperaturas.
-Exacto.
-Debe de ser fabuloso para hacer un té, por ejemplo. O un café instantáneo.
En un periquete se hace el café.
-En efecto. “Estamos invitados a tomar el té”. ¿Te acordás de esa canción?
- ¿Cómo no me voy a acordar? Pero mi favorita es una muy melancólica. Yo
soy de temperamento muy triste, muy melancólico, mejor. Me gustaba una que
decía “Los castillos se quedaron solos. Sin princesas ni caballeros…”. Y me
imaginaba construcciones, una arquitectura desolada. Sin personas. Sin ninguna
clase de habitante. Y un rayo de sol que entraba por la ventana. Iluminaba una
habitación en la que no había nadie. Y en un rincón se formaba una sombra.
-Sí. Pero a mí también me gusta mucho esa canción que compuse. Yo también
soy melancólica. Nadie me puede creer porque escribo cuentos y compongo e
interpreto canciones con mucho humor. Pero en el fondo. Muy en el fondo, en ese
lugar en el que el corazón se vuelve semilla, brote, yema, canto, soy melancólica.
Esa zona recóndita del alma, que nadie conoce salvo uno mismo. Porque es
intransferible. Bueno, yo te puedo contar esto. Pero sentir, lo que se dice
sentir, esa melancolía, solo yo misma puedo hacerlo.
-Estamos a mano entonces. Somos parecidos en algo.
-Pero también en que los dos escribimos.
-Bueno, eso es una forma de decir. A mí jamás se me pasaría por la cabeza en
una charla mano a mano con usted decirle que soy escritor porque usted es
superlativa.
- ¿Super qué? ¿Superman?
- Es una forma de decir, una hipérbole. Quiero decir que usted es la máxima.
Es lo más a lo que un escritor puede aspirar. Incluso para adultos. A mí me gustan
sus novelas para adultos.
Novios de
antaño y
Fantasmas en el parque.
Creo que me gusta más la primera. Tiene mucho humor. En verdad las dos tienen
humor. Pero la última es más autobiográfica. Y es más seria. Es cierto que es
de las más recientes que recientes que escribió. Transcurre en ese parque. Esa
plaza a la que usted o alguien muy parecido a usted va a tomar sol todas las
tardes. Y los perros hacen necesidades y usted y todos sus vecinos del barrio
se quejan. Vos no debés tolerar los edificios de departamentos.
-Para serte franca, Adrián, vivo en uno y no los tolero. En el verano nos
fuimos con una amiga a una quinta y yo me leí entero, bajo el sol de la mañana,
la saga de En busca del tiempo perdido
del autor francés Marcel Proust. Es larguísima. Casi perpetua. Pero en verdad
fue tiempo ganado. Imaginate todo el tiempo que estuve leyendo. Pero estaba el
pastito recién cortado porque venía el jardinero. El olor a césped. Estaba el
sol, como te digo. Había una pileta, por si quería tomar un baño o nadar (yo
nado poco, pero bien, si bien no me gusta el agua me muevo bien en ella).
- ¿Te gustó París, María Elena?
-Me pareció de oro. No de plata. Una bandeja de oro. Como si estuviera
metida en una novela de Liliana Bodoc. Me gustó siempre Liliana Bodoc. Y no nos
conocimos jamás personalmente. Pero la leo mucho. Es una grande. ¡Y cuánto
escribió!
-Sí, la verdad que sí. Yo escribí dos encuentros imaginarios con ella, en su
cabaña de El Trapiche, en la Provincia de San Luis. Pero también mucha crítica
literaria. Muchísima. Ya ve. Esto de la crítica literaria en mi vida parece
algo irremediable. Soy incorregible. Pero me sale solita.
- ¿Y qué te decía en esos encuentros que deben de haber sido maravillosos?
-Bueno. En realidad, mucho no puedo contar. Son dos secretos entre ella y yo.
Pero te cuento que dibujaba un círculo de fuego en aire y me regalaba un libro
de mar.
-Veo que te gusta el agua. El vaso de agua. Ahora el libro de agua.
-Sí, el agua el fundamental en mi escritura. Está siempre. Jamás se marcha.
Es una dulce, amable compañía, presente compañía. ¿Y cuáles son sus compañías?
-Me gustan mucho los animales y las sirenas.
-Lo imaginaba. Había leído varios cuentos suyos sobre animales. Y “La sirena y
el capitán”.
-Ese. Sí. Ese mismo. Es un capitán malvado porque la quiere capturar. Es un
español que llega a conquistar América. Pero se rebelan los pájaros, los monos
y otros animales de la selva y lo echan. No le queda otra más que salir disparando.
No disparando el arcabuz. Literalmente rajando. A él y todos los
conquistadores. Si habrán hecho barbaridades acá. No tienen perdón de Dios.
-Sí. Justamente Liliana Bodoc trabajó bastante con el sustrato aborigen y las
culturas precolombinas para su épica fantástica.
-Sí. La he leído. Es fascinante. Me gustaría ser su amiga. ¿A vos no?
-Bueno, de tanto escribir sobre ella ya me siento un poco amigo. Pero
seguro que me encontraría defectos. Como si conociera los entresijos de su
alma. Como si hubiera penetrado en los secretos creativos de su vida. Hasta
incluso he llegado a conocer que he alcanzado a rozar alguno de sus misterios
de tan profunda que ha sido la comunicación. Yo soy bastante imperfecto. Me
encuentro algunos manchones de plasticola de color en la camisa.
- ¿Y qué más querés? Es lo mejor del mundo jugar con plasticola de colores.
Pintar. Dibujar. Hacer la flor redonda del país de la geometría. ¿Te acordás de
ese cuento mío?
- ¡Pero cómo no me voy a acordar, si es el que más me gusta!
- ¿En serio? A mí también es el que más me gusta. Bueno, y la canción
“Manuelita”.
-Tengo una amiga que escribe para niños. Sus novelas son sobre tortugas. La
tortuga Antigua Pasolento. No Manuelita. Pero uno siempre encuentra ecos en los
maestros ¿no te parece?
-Sí. Yo no me considero maestra de nadie. Pienso que cada cual hace su
camino. A lo sumo se alimenta, se nutre de la literatura de otros u otras. Esta
una especie de posta. Uno se la pasa a otro. Como en ciertos deportes.
-Sí, yo creo lo mismo. Pero hay creadores muy influyentes que nos impactan
tanto pero tanto que nos quedados patitiesos.
-Sí. Ya sé. Sospecho que la tortuga de tu amiga, Antigua Pasolento, por
todo lo que me contás, debe ser una creadora que se inspira en otros creadores
de modo permanente. Pero en creadores que ella considera afines a sus
principios.
Y…Yo la verdad es que no soy demasiado objetivo.
-Te mando solamente un mensaje para tu a amiga.
-Sí, dale María Elena.
-En primer lugar, le decís que le dé de comer pepinos a Antigua. Y a
continuación le decís: Querida amiga de Adrián: Manuelita le manda saludos a Antigua
Pasolento.
- María Elena. Se va a poner super contenta. Y yo le mando el mensaje que
seguro si ella estuviera acá te diría vos: “Vos encontraste tu maravilla”. Eso
es todo.
- ¿Eso es todo? ¡Es una barbaridad! ¡Es muchísimo para una persona
encontrar su maravilla! Hay gente que no encuentra su maravilla jamás. Viven
tristes y enjutos.
- Bueno, pero ella es experta en enseñar a que la encuentren con sus
libros. En sus libros, en sus clases, en sus talleres, en sus charlas, en sus
Zooms.
-Bueno, Adrián. Espero que un día vengas de visita con ella.
- ¡Por supuesto! Ella también encontró su maravilla. Y me dice que yo
también tengo una. Salvo que no me doy cuenta. Yo sin embargo creo que todavía
la estoy buscando. Prendo la linterna de noche. Abro las cortinas bien de
mañana. Reviso la casa. Miro en el patio. Barro los zócalos. Hurgo en los
zaguanes. Me interno en los sótanos. Miro por entre las cortinas de la cocina.
-Las maravillas no se buscan. Se encuentran, Adrián. Y jamás en los lugares
que me acabás de mencionar. Por otra parte. A veces hace falta toda una vida
para encontrar nuestra maravilla. O ya la tenemos delante de las narices y esa
maravilla es invisible a los ojos. Porque es una virtud. No un reloj de lujo.
-Bueno, María Elena. Será cuestión de escucharlas a las dos. A usted y a mi
amiga. A través de la tortuga Manuelita y de la tortuga Antigua Pasolento. A
ver si por fin mi maravilla se hace ver. Por lo pronto, disfruto muchísimo de
ver las de los demás.
-Eso me encanta. Es muy bueno conmoverse con las maravillas de otros. Y
admirarlas ni te digo. Y disfrutarlas mucho más. Admirar las maravillas de
otros a mi juicio es un sentimiento de grandeza. Ahora que lo pienso. Tal vez
esa sea tu maravilla. Admirar la maravilla de otras personas sin envidias.
Le doy un beso en la mejilla porque hemos intercambiado las palabras
primordiales. Ni una de más. Ni una de menos. Me acompaña hasta la puerta, que
no hace ruido. Los pasos son silenciosos porque hay una alfombra toda verde en
su casa. Pero, aunque no hubiera una alfombra, estoy seguro de que ella tampoco
haría ruido. María Elena no es ruidosa. Ni para hablar ni para moverse.
Y me despido. Con todas las
esperanzas que me acaba de aconsejar. Con toda esta otra maravilla de nuestro
encuentro, no dejará de resultarme sorprendente por el resto de mi vida.
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